RETABLILLO DUBLINÉS (II) SWENY. TRINITY COLLEGE LIBRARY. KENNEDY: THE PUB ROUND THE CORNER.THE DEAD DINNER. GLASNEVIN: A WALK AMONG THE TOMBSTONES

EL AZOTE DE LOS CENSORES

¿Cabe, acaso, más necedad? Estoy segura de que sí. Estos censores pseudofeministas, enemigos de la mujer y de la sensatez, despliegan una actividad frenética. Aguarden y vean. Pronto nos depararán más mentecateces. Están desatados y tienen tribunas en todas partes. Les he recordado que del admirar, según Platón, nació la filosofía.

TERTULIA RAMONIANA SOBRE CUENTOS DE FIN DE AÑO

                                                       Tertulia de los Cuentos de fin de año
                                                                    (Y letanía navideña)

En la cuarta ocasión que se reunió nuestra muy gozosa tertulia ramoniana, nos dimos a pasear por  los cuentos que para fecha tan lindera escribió Ramón,  titulados  Cuentos de fin de año.
Cierto es -y Ramón nos lo pinta en el prólogo- que muchos versan sobre la Nochebuena, y todos,  en fin,   hablan de esos días “cuando los años están a último de año” (con cursivas no achacables al amanuense, que cita tal como lo encuentra).
Diez, fuimos diez los circunstantes, con el Alfaqueque de figura señera y conductor, por vía directa y sin vericuetos, al mismísimo Ramón,  que no en vano fue amigo suyo y acaso lo fuera incluso  Luisita, pese a que la dama judeoargentina  no apreciaba especialmente a los españoles, a decir de nuestro amigo y tertuliano preferente.
Justo es que el amanuense salude, en nombre de todos los asistentes pasados y presentes, ocasionales, fijos, alternos y de plantilla, a nuestros dos postcastizos: Sara Morena Blázquez, alias Sara Black,  y Manuel Rodríguez Alcayna -conocido en las autopistas del twit  por Profesor Valnadú-,   ausente él porque el hado propicio lo dispuso, pero deseoso de integrarse a perpetuidad y airear con viento y marea las ramoneces.
 No se trata, empero, de dos visitantes que llegaran al desgaire de la fama que va cobrando nuestra tertulia, anunciada en las ondas de la Radio pública por Fernando Rodríguez Lafuente, ramoniano de los de solera.
Sara y Manuel  cultivan un ramonismo de estirpe e irreprimible afición. Es un gusto que se sumen a nuestras ramocharlas del  Nuevo Pombo, faro de las Rejas iluminado por Latifa Latif, amiga y anfitriona insustituible.

 Muy grato y fructuoso  nos resultó el ambleo por estos incitantes relatos navideños y findeañinos, más propios de la cultura sajona que frecuentados en la nuestra. O diremos, por mor de la precisión, que tal era el panorama  hasta que llegó Ramón, claro está.  Y ello fue que,  sobre su cañamazo melancólico, con Madrid siemprevivo en su remembranza, bordó desde Buenos Aires estas historias del pasado y del porvenir, donde la linealidad temporal queda abolida por gracia y obra de su artífice, que no conoce más horma que su ingenio,  su  deshormada y cimarrona imaginación, y su lengua vernal y  brincadora.
Prólogo y epílogo envuelven este bocadillo libresco con diecinueve ingredientes o historias de rico y variado sabor.

Desde Buenos Aires sueña Ramón con las Nochebuenas vividas en su ciudad del alma,  en Madrid, cuya piel es su piel y cuyos latidos retumban en algún rincón íntimo de su casa porteña; ensueña los finesdeaño y los prolonga con el día invisible en los almanaques, pero muy vividero para quien, ladino, sepa  pergeñarse un escotillón por el que saltar a ese estrambote treintaidoseño.
 Es un día – Raimundus dixit- “que no se nota, que pasa desapercibido, que, como todo el mundo está preocupado, nadie ve”.
Ya antaño, en diarios y revistas, se había adentrado el escritor por estas fechas, en calidad de glosador perpetuo -que así se autoproclama con acierto en su Prólogo.

Con el libro de los Cuentos de fin de año el tema navideño entra en el ramonismo de los fragmentos mayores: el novelesco.

La Navidad de Madrid es música y canto de villancico, popular y culto a la vez, pegadizo, medieval, renacentista y barroco.
Larga tradición tienen en nuestra cultura estos sones que canturrea Ramón, que canturrean dentro de él, despertando su niñez por el barrio de los Austrias.

Con la persistencia de los ciclos naturales, regresa la Navidad, desafiando la finitud humana.
Y el añorante narrador se pregunta si será posible vivir reviviendo una Navidad del pasado, de las bonitas, de esas que, ilusos, quisiéramos atrapar y parar por siempre, haciéndolas imperecederas, para que la belleza vestida de morado, llamémosla Olvido, no se desvanezca como una fantasmagoría.

La Navidad te propulsa, quizá, al año dosmilquinientos, y te bamaboleas en un frenético tiovivo en tanto algún neohomo te pregunta con sarcasmo desdeñoso cómo, después de tanto empeño,   aún te quedan rebañaduras de pasiones humanas.

Por Navidad, ataviados con sus puñetas desusadas, se reúnen los Académicos que esperan al Verbo Divino que les revele el milagro de la lengua.

Por Navidad los amantes se alumbran penumbrosos con una botella y una vela, para que refulja la Estrella divina.

En la Nochebuena los familiares esperan ansiosos a la tía Marta, que ya había llegado, e incluso- ¡válgame Diós!- oído sus murmuraciones nada santas.

La Nochebuena es   noche descubridora de  amores y  desamores,  sabores y  sinsabores, soledades y reencuentros.

En los días navideños la niña se pone un desvaneciente gabán de nieve.

En la umbrosa calle de Tudescos, cerca de las Rejas y la Bola, resuena el pandero de Rosaura, tabernera asuturiana.

Por Navidad, en una casa humilde, nace el poeta

Antes de Navidad, llega el tío Aníbal a preparar un nacimiento envidiable, con Estela semoviente, ríos espejados y un horizonte azul orlado  con estrellas de oro y de plata.

En Nochebuena el solitario Santiago divaga por su palacio hasta que, cansado, se sienta a observar su vidriera de colores y se le aparece el peregrino vidriado al que invita a una cena donjuanesca y mortal.

El viudo Ildefonso Cuadrado brinda en Nochebuena con su viejo amigo; alguna pareja decide pasar la Nochebuena fuera de casa, Águeda y Mariano, viudos también,  cenan juntos esa noche de Nochebuena, de viudos desenviudados momentáneamente.

Mientras tanto, el  villancico  proclama la vuelta de la Nochebuena y celebra  el eternismo de la  fecha sagrada.

CARTA DE UN LECTOR DEPRIMIDO A LA REAL ACADEMIA DE LA LENGUA

EL AMANUENSE, POR OTRO NOMBRE PSEUDOCYRANO, HA RECIBIDO UN ENCARGO COLMADO DE SENSATEZ. UN LECTOR DEPRIMIDO AL VER LO FEOTA Y SIN GRACIA QUE ES LA LÁPIDA DE CERVANTES EN LAS TRINITARIAS, QUIERE ESCRIBIR A LA REAL ACADEMIA DE LA LENGUA CUYA RÚBRICA FIGURA AL PIE DE LA MENTADA SEPULTURA Y PIDE MI COLABORACIÓN.
SEÑOR DIRECTOR DE LA DOCTA CASA:
ACABO DE VER EN UN TWIT QUE HAN PUBLICADO USTEDES, EN SU COLECCIÓN DE CLÁSICOS, LOS TRABAJOS DE PERSILES Y SIGISMUNDA, Y DE ELLO, CON MOTIVO Y  RAZÓN, SE PAVONEAN.  ES UN LIBRO HERMOSO, HERMOSO, ENIGMÁTICO, INCITANTE Y LLENO DE EMBLEMAS, CON PERSONAJES MALOS DE VERDAD COMO EL MALEDICENTE CLODIO, QUE SE JACTA DE DISFRUTAR CON SU MALA SAÑA, LAS ISLAS FABULOSAS, PÁJAROS EXCÉNTRICOS, PIRATAS Y OTRAS TANTAS VICISITUDES POR MAR, PRIMERO, POR TIERRA DESPUÉS. LISBOA, Y EL PORTUGUÉS ENAMORADO, TAN TRISTE; GUADALUPE, ARANJUEZ, ROMA. TODO ELLO POR DE FUERA. PERO NADA HAY TAN ESTREMECEDOR COMO LOS ENTRELÍNEAS, CONFESIONES DEL NARRADOR, SUS TRISTEZAS, MIEDOS Y TEMBLORES DE CELOS. SOBRE TODO ESO: CELOS SENTIDOS, TORTURANTES, INELUDIBLES INAHUYENTABLES.  MUCHO Y ENJUNDIOSO CABE DECIR DEL PERSILES, TESTAMENTO DE DON MIGUEL I, ARCÁNGEL Y DIOS SUPREMO DE LA LENGUA ESPAÑOLA. MAS NO PUEDE EL AMANUENSE, Y BIEN QUE SE HOLGARÍA DE HACERLO, ADENTRARSE EN LOS ATRACTIVOS DEL PERSILES. AHORA TIENE UN MANDADO Y SU PLUMA VICARIA HA DE ATENDER EL CASO DE LA DESALENTADA LÁPIDA QUE DESDE HACE UN PAR DE AÑOS SE VE, QUIÉRASE O NO SE QUIERA, NADA MÁS ENTRAR EN LA BONITA Y COQUETA CAPILLA DE LA CALLE DE LOPE DE VEGA.  

AHÍ TIENEN EL RELIEVE QUE LUCE LA FACHADA DE LA CALLE DE LOPE DE VEGA, DIGNO Y CONFORME CON EL REMEMORADO POETA AL QUE EL CIELO SÍ QUISO DARLE LA GRACIA QUE ÉL AÑORABA.

 BIEN SE VE QUE EL ARTISTA PARONOMÁSICO, PONCIANO PONZANO, ARAGONÉS E ISABELINO, LO ESCULPIÓ CON GARBO, CUIDANDO Y MIMANDO EL DETALLE, SIN APREMIOS; QUE SOLO LOS AMBICIOSOS TIENEN PRISAS, DECÍA ORTEGA.

EN CAMBIO, ALMAS DE DIÓS, LA DESABRIDA TUMBA QUE USTEDES FIRMAN,  SEÑORES ACADÉMICOS, NO PUEDE SER MÁS  INOPORTUNA, IMPERTINENTE E INDIGNA, TIENE UNA ERRATA EN EL TÍTULO DE LA NOVELA (SIGISMUNDA SE TORNA SEGISMUNDA) Y LAS SENTIDAS PALABRAS DEL ESCRITOR EN EL PRÓLOGO AL CONDE DE LEMOS SE CITAN COMO SI PROCEDIERAN DE LA MISMÍSIMA  NOVELA).  

VENGO, AHORA, A PRECISAR LA INOPORTUNIDAD QUE ACABO DE ACHACAR A LA SEPULTURA DE LA CAPILLA. SI LOS RESTOS ESTABAN EN LA CRIPTA, MEJOR HUBIERA SIDO QUE ALLÍ SIGUIERAN. DE ESTA SUERTE, QUIEN QUISIERA VERLOS, (O LA HUELLA Y NOTICIA QUE DE ELLOS HUBIERE), TENDRÍA QUE FRANQUEAR LA TRAMPILLA O ESCOTILLÓN, COMO SI SE INTRODUJERA EN  OTRO TIEMPO, COMO SI DESDE EL BROCAL ABAJO LLEGARAN LAS VOCES DEL BÁRBARO CORSICURVO. 

AHÍ, EN EL HONDÓN DE LA CRIPTA  ES DONDE TENDRÍA QUE RENDIRSE HOMENAJE AL ESCRITOR. CON POCAS Y JUSTAS PALABRAS, CON ALGÚN ADORNO ELEGANTE COMO QUIERE SU PERSONA, CON ALMA Y BUEN GUSTO, EN DEFINITIVA.

(PORTADA DE LA RECIÉN SALIDA EDICIÓN DEL PERSILES. LAS PLACAS QUE HABÍA ANTES, AMBAS CURIOSAS. LA QUE HAY AHORA EN LA CAPILLA DEL CONVENTO DE LAS TRINITARIAS DESCALZAS, JUNTO AL PRECIOSO Y EXQUISITO TRABAJO DE FORJA QUE OSTENTA LA CERRADURA DE LA PUERTA PRINCIPAL, VIRGEN INCLUIDA. COMIENZO DEL PRÓLOGO DE MARRAS).

12 DE ENERO, BUENOS AIRES, 1963, CULMINA LA AUTOMORIBUNDIA DE RAMÓN.AYER LO RECORDAMOS EN SU CASA NATAL. LUEGO ILUSTRARÉ LA JORNADA.(HE DE ATENDER OTROS MENESTERES EN ESTE MOMENTO)

A LAS 12 DEL 12 CITA CON EL ALFAQUEQUE EN HONTANARES, DE LA DE SEVILLA. ES UNA DE LAS POCAS CAFETERÍAS QUE QUEDAN EN MADRID. CERRARON MANILA, CALIFORNIA, NEBRASKA. EN LISBOA SE MANTIENE UNA  PRECIOSA, EN LA AVENIDA DE LA REPÚBLICA, FRENTE AL VERSAILLES. LA DESCUBRÍ ESTE VERANO YENDO A LA BIBLIO. NADIE ME HABÍA HABLADO DE GALETO, QUE ASÍ SE LLAMA (PONGO FOTO).

 NO ES FÁCIL ENCARRILAR LA CONVERSACIÓN DE RAFAEL, QUE SE VA POR LOS VERICUETOS Y CERROS EN CUANTO NOMBRA A ALGUIEN. ES REALMENTE DESBORDANTE. CONTINUAREMOS EL DÍA DE LA TERTULIA DE POMBO, ANTES DE EMPEZAR, Y TENDREMOS QUE VERNOS MÁS VECES, PORQUE ¡MADRE MÍA! LAS VOY A PASAR CANUTAS PARA HILAR TANTA TORRENTERA DE PERSONAS, PERSONAJES, ACONTECIMIENTOS Y CHASCARRILLOS.ME LLEVÓ UNA CARPETILLA RAMONIANA DE LO MÁS PINTIPARADA. AHORA PONDRÉ LA CONVOCATORIA QUE MANDABA RAMÓN A LOS AMIGOS PARA QUE ACUDIERAN A POMBO, Y OTRAS COSITAS. HARÉ UN RETABLILLO CONMEMORATIVO. POR LA TARDE, COMO DECÍA EN LA ENTRADILLA, FUI A POMBO, EN LOS BAJOS PROFUNDOS, COMO SENOS, DE LA CASA NATAL DE RAMÓN. SU CALLE ERA LAS DE LAS REJAS CUANDO LO NACIERON, DICE; HOY ES LA DE GUILLERMO ROLLAND, Y ESTÁ  EN UN BARRIO PRECIOSO, EL MADRID DE LOS AUSTRIAS, JUNTO A LA PLAZA DE LA MARINA ESPAÑOLA (LA DEL SENADO), QUE ES UNA AUTÉNTICA DELICIA, SOSEGADA, ROMÁNTICA,HECHIZADORA, PARA PASEO Y SOLAZ DE AMANTES FURTIVOS

En la noche, la calle de la Bola parece la pista de una bolera iluminada por centenares de globos... Hemos tirado ya todos los bolos y al fondo, para la última bola, sólo queda  Ramón que es ahora una sonrisa, la onda por la frente, haciendo de clown y de bolo-rorro hasta el final...César Nicolás

RETABLILLO DUBLINÉS (I). EPIFANÍA 2018. CENA DE LOS MUERTOS EN ELWINN'S. VISITA Y LECTURA DE LOS MUERTOS EN EL SWENY.ME DESPIDO DELLIFFEY Y VEO EN EL CELAJE LA TRAZA DEL CABALLO BLANCO SOBRE EL PUENTEO'CONNELL

PRÓXIMAS CARTAS POR ESCRIBIR: 1-AL CABALLO BLANCO; 2-AL ROBAMANTAS; 3-AL CANTAMAÑANEO DE LOS RESPONSABLES MUNICIPALES DEL ASPAVIENTO A CERVANTES

CARTA A LA ILUSIÓN FUGITIVA

https://m.youtube.com/watch?feature=youtu.be&v=ICYw_AXhpng

Cepunto, Efepunto y otros muchos vivos y vivas que conllevan fantasmagorías me piden esta misiva, huidiza también ella misma. No es este punto para  palabrería vana, ni arrequives ni tediosas y siempre mendaces reflexiones justificativas. Ni quejumbres y llantos también desenfocados y encubridores.

¿Queda algún recoveco, vuelta, sendero tapado o chiscón donde cobijar con palabras aladas a la ilusión volandera? Tal vez, seguro que sí lo hay. La canción popular, la poesía sin celofán, la lengua del alba, rociada todavía de buena mañana, saben cómo y qué decir en estos atolladeros del alma corpórea.

El amanuense nunca olvidará la emoción  de intensa serenidad que vivió al oír a Julieta Venegas y Marisa Monte,  al alimón, en español mexicano y portugués brasileiro, delicadas bellezas morenas, frágil, una, recia la otra, su elegía de la ilusión/ilusâo. Y no se le ocurre aún mejor respuesta que esta lindura. Y es que solo el español y el portugués se emparejan y encajan sin fricción alguna entre ellos, como amantes que mantuvieran la emoción siempre nueva del encuentro subrepticio, no negociable.  (Se recomienda oirla al arreo)

LETRAS

Uma vez eu tive uma ilusão
E não soube o que fazer
Não soube o que fazer
Com ela, não soube o que fazer
E ela se foi
Porque eu a deixei
Por que eu a deixei?
Não sei, eu só sei que ela se foi

Meu coração desde então chora todos os dias
No portão
Por ela não soube o que fazer
E ela se foi
Porque eu a deixei
Por que eu a deixei?
Não sei, eu só sei que ela se foi

Sei que tudo o que eu queria
Deixei tudo o que eu queria
Porque não me deixei tentar
Vivê-la feliz

Sei que tudo o que eu queria
Deixei tudo o que eu queria

É a ilusão de que volte o que me faça feliz, faça viver
Por ela não soube o que fazer
E ela se foi
Porque eu a deixei
Por que eu a deixei?
Não sei, eu só sei que ela se foi

Sei que tudo o que eu queria
Deixei tudo o que eu queria
Porque não me deixei tentar
Vivê-la feliz

Porque eu a deixei
Por que eu a deixei?
Não sei, eu só sei que ela se foi

Autores de la canción: Arnaldo Antunes / Julieta Venegas / Marisa Monte

CYRANIFEMIA. ARREBOL HUIDIZO DESDE LA CALLE DEL PRADO, SOBRE LAS EXQUISITAS CASAS ART-DECO FRENTE AL PALACE. ORLARÁ LA SIGUIENTE CARTA DE AMOR , SI LE CUADRA, CLARO.DE MOMENTO, AHÍ QUEDA

(EME  QUIERE ESCRIBIR A C LA CARTA DE LA AUSENCIA CERCANA. C NO LA LEERÁ) 

SÉ QUE NO TE  ASOMAS  POR ESTAS RUAS DESPAPELADAS.TAMPOCO VERÁS LA FOTO NI ADIVINARÁS, ALLÁ, FRENTE A LA CASA ELEGANTE, LA PUERTA DEL PALACE.PERO TENGO LA CERTEZA DE QUE HAY ALGO QUE NO PODRÁS OLVIDAR. YO TAMPOCO HE PODIDO HACERLO. ¡FUE TAN INTEMPESTIVO, TAN INJUSTO! SALÍAMOS DE TOMARNOS UNA COPA EN EL BAR, O TAL VEZ DE COMER EN LA ROTONDA, O EN EL CHINO. NO, EL CHINO LO ABRIERON MÁS TARDE. HAN PASADO DÉCADAS. SERÍA UN WHISKY, QUIZÁ. QUÉ SÉ YO. AUNQUE EL WHISKY LO TOMÁBAMOS CASI SIEMPRE EN CASA, EN MOMENTO CONVENIDO. POCO IMPORTA AHORA.TÚ TAMPOCO TE ACUERDAS C, DE ESO NO ME CABE DUDA; NI DE QUE SÍ RECUERDAS LO QUE NOS SUCEDIÓ CUANDO SALÍAMOS ALEGRES Y HABLANDO BIEN BAJITO, BAJITO, BAJITO. NO NOS GUSTABA QUE NADIE NOS OYERA, NO NOS GUSTA NADA. SON COSAS NUESTRAS, INTRANSFERIBLES. 

Y SABES QUÉ, C, DE PRONTO HE CAMBIADO DE OPINIÓN. VOY A SILENCIAR AQUEL EXABRUPTO DESABRIDO QUE A LOS DOS NOS DEJÓ ATÓNITOS. ME DESPIDO POR HOY. EME

CYRANIFEMIA: CARTA DE LA TERTULIA RAMONIANA SOBRE CUENTOS DE FIN DEAÑO(TENDRÁ QUE ESPERAR A QUE PASE THE DEAD DINNER,Y UN TIEMPITO MÁS. LO DIGO POR SI SE ASOMARA POR AQUÍ EL EMBAJADOR DE SANTA LUZ, MI SOCIO DE LA LARRARAMONIANA, EL ARTISTA DEL TRAMPANTOJO, Y OTRAS HIERBAS, PARA QUE NO ME APREMIE NI ME AMENACE CON DEJARME SIN TRAMPANTOJOS PARA EL PASEO POR LAS CALLES TAN PASEANDERAS DE LAS LETRAS III)

CYRANIFEMIA: SE ESCRIBEN CARTAS DE AMOR (Y OTRAS)

Cecé me encargó una carta breve. Solo quería expresarse, decirse lo que ya se decía una y otra vez, sin tregua, palabrear sus sentires, engarzar la sarta de sus ensueños, ensoñar al hilo de sus anhelos. Y no sabía cómo. La lengua rebosa o se queda corta, decía Ortega (insuficiencia y exuberancia de la lengua, lo llamó).  La del amor surge, surte, brota, pero no se hace.

Te llevaré al Palacio de Cristal
Y a la Rotonda de los Tilos
Veremos el almez casi desnudo
 Y en el Prado los pájaros verdes
En mi ciudad bonita


 Vendrán luego los besos que vinieron.....

 En susurros

Y  seré tu princesa de cuento

En Malidú

 

SIGO CON MI HOMENAJE A DON MIGUEL II, EN EL OCTOGÉSIMO PRIMER ANIVERSARIO DE SU DESNACER EN LA CIUDAD DORADA

"El hombre no hace sino buscar en los sucesos, en
las vicisitudes de la suerte, alimento para su tristeza o su alegría nativas".
Augusto Pérez, protagonista de Niebla, una de las mejores novelas del siglo XX

EN EL DÍA QUE CONMEMORAMOS EL DESNACER DE DON MIGUEL DE UNAMUNO

Llevo tiempo buscando una pajarita para evocar el día del desnacer de don Miguel II: 31 del XII del 1936.  Y el chisme me cambia desnacer por deshacer; y no encuentro, o no encontraba la pajarita, hasta que di con este autógrafo. Y hela ahí, en la a medianera.  Yo la veo en efigie. In fieri, de primera pluma. Y no es de extrañar, porque el otro día, un biógrafo de Unamuno me presentó como Concha Lizárraga, y cuando le hice ver el trastrueque  se rio mucho.

ARREBOL DE FONDO EN UN DELICIOSO RINCÓN DEL MADRID DE LOS AUSTRIAS PARA CELEBRAR LA TRADUCCIÓN AL ÁRABE DE MI ADORADA NOVELA, JUEGOS DE LA EDAD TARDÍA, DE LUIS LANDERO, QUE RECOMENDARÉ A TODOS MIS AMIGOS QUE HABLAN LA LENGUA ARÁBIGA, QUE DECÍA DON MIGUEL PRIMERO

TERCERA TERTULIA RAMONIANA, CELEBRADA EN POMBO (EL NUEVO), BAJO LA CASA NATAL DE RAMÓN, CALLE DE GUILLERMO ROLLAND 7

                     A la tercera llegaron los Ismos 

La tercera tertulia ramoniana de nuestra era en el nuevo Pombo versó sobre uno de los libros más conocidos y suculentos de Ramón Gómez de la Serna: Ismos. 

 Publicado en 1931, las divagaciones, chiribitas, imágenes y asociaciones plásticas que nos regala Ramón en este libro sobre el arte moderno y sobre todo lo demás conforman y traban con suma eficacia una muestra excelente  de su prosa y su mundo. 

Ismos puede muy bien recomendarse como introducción al universo abierto, heterodoxo, confuso, troceado, abarcante, multicolor, obscuro y claro de Ramón y el Ramonismo. 

Veintisiete fueron los ismos incluidos en esta obra antológica, cuyo primer acierto es su título. Ramón hace sustantivo del sufijo, y , de esta suerte, lo aproxima o casi iguala -el oído del hablante del español no es fino para los grupos consonánticos- al vocablo ‘istmo’, ese que el DRAE define como “Lengua de tierra que une dos continentes o una península con un continente”. 

Y Ramón con este su paronomásico libro de ismos que son istmos nos incita a saborear el arte de las vanguardias con desparpajo y mirada angular, porque a su amigo Pepe Ortega, el filósofo que lo visita en el torreón y le hace alguna que otra confidencia, le ha oído decir que no hay que ser nada moderno  pero sí muy siglo XX y que “Para quien lo pequeño no es  nada, no es grande lo grande”.  

Hallar el ángulo propicio en cada ocasión, he ahí el busilis: “Hay que enfocar las cosas en ángulo, no demasiado de frente o demasiado a todo lo ancho, y ¡de ninguna manera! en panorama”.

Sugerente admonición esta que leemos en el prólogo del libro, istmo para atisbar el continente artístico de lo recién llegado  sin anteojeras académicas, con pupila de niño adulto, soñador en vigilia, amante desprejuiciado de los ritmos y fantasmas de la vida, degustador de ignotos sabores.

Comienza Ramón su singular tratado por el “Apollinerismo”, canto al poeta creador del caligrama, para que vea su amigo Picasso, a quien en una noche volandera homenajeó en la Sagrada Cripta del Pombo primero, el de la calle de Carretas, que está equivocado, que, contra lo que él sostiene, fue la palabra la que fraguó la imagen, y los literatos los que van delante de los pintores.

Cada vez que el lector, despierto o en duermevela,  vuelve a pasearse por estos ismos se ve asaltado, sin remedio, por  alguna incitación ístmica: ”Toulouse-Lautrec es un artista menor si se le clasifica con el clasificador oficial; pero atisba la despeñada verdad de la vida como casi ningún otro”.  

Son palabras que leemos en el capitulillo dedicado al Toulouselautrecismo. ¿Resistiremos la tentación de ir raudos al Thyssen a comprobar si es desvarío de Ramón o dardo certero lo que nos dice de la pintura de Toulouse-Lautrec? ¿Gasta clasificador extraoficial Ramón o interpela a las cosas de la pintura y a sus artífices cual felino  desclasificador inclasificable? 

Y la tertulia continúa deambulante por la sugerente y accidentada geografía ístmica. Nos topamos, ahora,  con algún ismo que tal vez sorprendería al novicio en las cosas y las visiones de Ramón, quien siempre rebosa y desborda su propósito inicial, seducido por el impulso irreprimible de la lengua. Estamos hablando del “Estantifermismo”, que comienza de esta guisa:

“Al variar el decorado de una habitación no se tiene en cuenta lo que con eso va a variar el tipo del que la habita”.  Mucho sabía de esto el doctor inverosímil de El doctor inverosímil, -monologa interiormente el ramoniano avizor-.

A salto de mata, que suele ser como se desenvuelve cualquier tertulia literaria antiacadémica -como se precia de serlo  la nuestra- oímos, al fin,  la voz metálica del hombre de la pipa, que no se tenía por vanguardista sino por porvenirista  -como recuerda oportuno un tertuliano- perorando: “El que nos trajo los ángeles es tan importante como el que nos trajo las gallinas”. En fin, hemos de concluir lo que nunca concluye: los ismos y nuestras divagaciones en torno a ellos. Pero no lo haremos sin señalar un hecho memorable.

Con los Ismos, en fin,  llegó un tertuliano muy esperado: Rafael Cabañas, nervio y figura, ramoniano de plantilla y de primera, descifrador de fetiches e invitado que por azares no había comparecido en las otras reuniones. Deseamos que sí  lo haga de ahora en adelante, si la fortuna nos es propicia. Su participación vigoriza nuestra charla.