Estos del chanje (lo escribo así para que no me endilguen el anuncio de marras) me están haciendo piel de zapa. Hay 57 firmas. La petición la habéis compartido al menos cinco veces. No me cuadra esa exigua cantidad de firmantes. Solo me informan de higos a brevas diciendo "Has conseguido que firme una persona". No puedo ver quiénes lo han hecho. Cuando intento enviar el texto por correo me da error. Me atosigan para que pague con la promesa de promocionar la petición; me piden que me haga socia si confío en ellos. ¡Quia!
En fin, que de trigo limpio nada de nada, que son unos desparpajados estos del chanje, y que habrá que perseverar, porque la cosa es seria y el nombrecito que me toca ver cada día más de una vez se las trae.
Ayer, yendo a Cuatro Caminos desde Atocha,
-lo siento, consejera, de mi boquita no saldrá tamaña cursilada- comentaban, perplejas, las buenas gentes ¿qué estacíón es esta? Esta, Atocha, de toda la vida, vamos. Eso digo yo, terciaba otro viajero, alma buena, también.
¿De cuándo acá se ha confundido nadie, como usted, torticera, se ha inventado? ¿No tenemos Gran Via y Carrera de San Francisco, Ronda y Calle de Atocha?
Es usted quien no tiene más que cuadros y números trabucados en la cabeza. Los vecinos y los turistas sabemos movernos sin su ayuda, máxime si nos va a echar una mano coceando los nombres que nos orientan y evocan lo que fue y sigue siendo en cierto modo nuestra ciudad.
¡Castigada a leer a nuestros clásicos, señora consejera!
De haberlo hecho antes no se le hubiera ocurrido semejante dislate. Pero quizá tampoco se dedicaría a la política, que no deja tiempo ni sosiego para la lectura.
