EL NOVELISTA; SALPICÓN DE IMPRESIONES

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EL NOVELISTA DE RAMÓN. FOTO DE LA TERTULIA DE HOY, 23 DE JUNIO

TERTULIA RAMONIANA SOBRE EL NOVELISTA, 23 DE JUNIO, EN POMBO

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EL CORAZÓN HUMANO TIENE MISTERIOS Y COMPLICACIONES QUE ES DIFÍCIL ACLARAR

TERTULIA RAMONIANA SOBRE EL HOMBRE PERDIDO, DOMINGO 26 DE MAYO, ENPOMBO, GUILLERMO ROLLAND 7, A PARTIR DE LAS 13'0H

SEGUNDA TERTULIA SOBRE EL HOMBRE PERDIDO

"La vida y la novela son una ilusión, la ilusión de encontrarse uno a sí mismo".  Así comienza el Prólogo de Ramón Gómez de la Serna a sus novelas de la nebulosa y, en especial, a El hombre perdido (1947), pues apareció como presentación de esta novela, la preferida por el escritor. Obra trangresora por su experimentalismo, combina, no obstante, el atrevimiento verbal, las potentes imágenes oníricas, la fragmentación narrativa con una trama confesional en primera persona. El yo narrativo del hombre sin nombre, Hombre perdido, vagabundo existencial  y vital se pregunta por el sinsentido de la vida. A veces callejea desnortado en compañía de otro tipo  a la deriva; otras merodea desasosegado en solitario; cambia compulsivamente de vivienda y de mujer.                                                                   Ramón Gómez de la Serna ha creado en el hombre perdido un personaje muy suyo, pero también muy arraigado en la tradición española y en la gran literatura universal. Se ha dicho que este personaje es un Quijote surrealista, que tiene algo de barojiano en su irremediable fracaso; pero también se le ha comparado con Camus. A mí me recuerda mucho a Kafka y algo a Unamuno, Ionesco y James Joyce.  Quizá se pueda emparentar, a su modo, con el Libro del desasosiego de Fernando  Pessoa. Pero es el lector el que debe leer y comentar esta obra tan inquietante, desesperanzada y sugestiva, y apreciar su humor tan especial. Adentrarse en esta novela le provocará sin duda atracción, desconcierto y tal vez desolación. Estamos ante una de las novelas más notables y peculiares del existencialismo.
  Los lectores de Ramón, y los que aún no lo sean  pero tengan interés, están invitados a compartir y participar en nuestra tertulia del 26 de mayo en Pombo.

PASEO POR EL PARQUE DEL OESTE Y LA ROSALEDA

Alguien, llamado César, insinuó que no me gustaba la Rosaleda del Parque del Oeste, y que si era más bonita que la del Retiro. ¡No me hagáis elegir! decía Ortega, refiriéndose al teutón y al celtíbero. Menos  aún elegiría yo entre dos parques tan hermosos. La Rosaleda de Rosales  es más jardinera y más panorámica. Está plantada en una terraza, entre el talud que sube al Paseo-desde el que los cedros contemplan  las rosas- y el montículo que baja hacia San Antonio de la Florida. Hoy estaba fragante, luminosa, nostálgica.
La del Retiro, en cambio, es más recoleta y señorial, y desde fuera, en el flanco oriental, la observa el maestro Chueca, genio de la intuición musical dionisiaca, que me alegra la vida. Pero allá que me fui rauda, qué otra cosa podía yo hacer tras una incitación de este jaez.
Rosas emparradas, luz, celeste con blanco salpicado, melancolía, rosas lloronas, altibajos, calidez, rosas trepadoras, horizontes serranos del Guadarrama azul de Machado.
(COMO SIGO CASTIGADA A NO PONER IMÁGENES  EN EL IPADTENDRÉ QUE ESPERAR A LLEGAR A CASA Y PONERLAS EN EL ORDENADOR)

LUIS LANDERO: EL INQUILINO DEL MILAGRO (ARTÍCULO DE ANTONIO LUCAS EN ELMUNDO)

LUIS LANDERO: EL INQUILINO DEL MILAGRO

https://amp.elmundo.es/cronica/2019/05/05/5ccc8c9afdddff1f348b45b1.html

Me ha producido una alegría muy especial leer un artículo en el que se reconoce la excelencia, una cualidad que no está bien vista en tiempos de demagogia vocinglera y falsamente igualadora, cuando la palabra señora o señor sustituye erróneamente a mujer y hombre, con toda la confusión que  acarrea un trueque tan improcedente. 

Antonio Lucas enaltece con gran perspicacia y sensibilidad la elegancia de Luis Landero,  virtud de honda estirpe moral y no meramente aparencial.  

Tampoco es un simple adorno superficial el tatuaje. Recuerdo a Paulino Garagorri, caballero orteguiano, hablándome del desasosiego que le producía ver a los alumnos de su facultad con indumentaria y adornos patibularios.

Un escritor que se presenta en el mundo literario hace treinta años con una deliciosa obra maestra, Juegos de la edad tardía, prodigio de imaginación, encanto y sabiduría compositiva no tiene ya que demostrar de lo que es capaz. Desde el comienzo, eran otros tiempos, los lectores tributaron el merecido recibimiento a la novela de los inolvidables Gregorio-Faroni y Gil-Dacio. La crítica reconoció asimismo  con rigor los méritos de la obra.  Quizá lo difícil en una carrera que comienza de esa manera tan inhabitual es mantener la compostura como gran escritor (no buen escritor) y, más que nada, la elegancia, combinando mesuradamente la presencia y la discreción.

Solo estoy en desacuerdo con el calificativo final de cosmopolita, palabra que no me gusta por lo que implica de afectación y pretenciosidad. 

Yo creo más bien que Luis Landero es un hombre de pueblo, de ciudad y de calle, y que esta triple raigambre se recrea hermosamente en su escritura,  que nos deleita y atrapa por su verdad vivencial.

LA REVERENCIA DE LOS CEDROS DEL BOTÁNICO Y ALGUNAS VISTAS DE LA ROSALEDA DEL RETIRO.AÚN VENDRÁN MÁS ROSAS, PERO YA ESTÁ ESPLÉNDIDA

Verde con fucsia en la Rosaleda

Cielo nubífero sobre el Botánico

Los cedros enlazados del Botánico se diría que nos hacen una reverencia. Cuando la noche ya está entrada dibujan sombras chinescas

RGS EL HOMBRE PERDIDO

Yo iba por los aleros de la vida, los aleros bajos, cuando me malhirió un saliente con la palabra afán.

CONCIERTO DE ZARZUELA EN EL REAL POR UN INMENSO JOSÉ BROS

¡Qué gozada de concierto y medio! Seis propinas, incluidos dos bises de verdad, como ha dicho José Bros, que nos ha regalado un “No

puede ser”, de La tabernera, digno de Kraus. Además Ruth Iniesta y él han bisado la jota de La africana, de la cual he grabado casi todo. Arranque trepidante con el preludio del Tambor de granaderos, de Chapí, luego, claro, Luisa Fernanda, y el apacible rincón de Madrid, Doña Francisquita y el humo del fuego, la mujer de los ojos negros que tiene sangre agarena, del Huésped del sevillano, el fantástico preludio de La Revoltosa... Así puedo reflexionar y recordar lo bien que lo hemos pasado. Eso no me lo quita nadie. La zarzuela euforiza durante un buen trecho.

Luego, de paseo a casa, he visto que, al fin, buena hora era ya, la calzada de Carretas rememora la gran botillería de Pombo. Torpona yo, no he conseguido sacar la leyenda completa. 

Los libros me perdonarán en su día. Iba a decir una chulería pero lo dejo. Ortega recomendó sabiamente a sus hijos que no dijeran nunca obviedades. 

¡Viva la zarzuela !

CAFÉ COMERCIAL

¿FEMINISMO O PURITANISMO?

https://elpais.com/ccaa/2019/04/10/catalunya/1554930415_262671.amp.html

Ahí están las escuadras purizotes, engordando el Índice de libros prohibidos, con gran celo y diligencia. ¡La que nos ha caído con estos marmolillos por no enseñarles a leer en su momento! No les arriendo la ganancia porque tienen mucho por expurgar. Los nazis hicieron una gran hoguera en Unter den Linden, donde hoy hay un monumento conmemorativo. ¡Pobre Caperucita! Son 200 los libros retirados de esta escuela por considerarlos degenerados, decían unos. Estos dicen "tóxicos".

Una de las máscaras del puritanismo de hoy es el feminismo y sus expurgos de libros "tóxicos" para sus exiguas entendederas

'Caperucita Roja', vetada en un colegio de Barcelona por sexista elindependiente.com

¿Van a hacer una hoguera con la pobre Caperucita? ¿Reeditar el Index librorum prohibitorum?

OTRO POEMA DE PACA AGUIRRE

http://www.ieturolenses.org/revista_turia/index.php/actualidad_turia/por-favor-que-llueva

MI HOMENAJE A PACA AGUIRRE, CUYA POESÍA ME CONMUEVE POR SU HONDA Y SUTIL BELLEZA, POR SU CULTA PROXIMIDAD, PORQUE SUENA AUTÉNTICA

https://www.zendalibros.com/5-poemas-francisca-aguir

Desmesura

A Javier Statié

Dijo que no. Y el Tiempo se quedó sin tiempo.
Luego, la vida hizo una pausa
y todo pareció recomponerse
como esos acertijos infantiles
en los que sólo falta una palabra,
una palabra necesaria y rara.
Pero dijo que no. Cerró los labios
y escuchó el gorgoteo de las sílabas
luchando por vivir a la intemperie.
Dijo que no. Y el tiempo oyó el silencio.
Luego, la vida hizo una pausa.
Y todo fue distinto: el dolor fue
más cauto, más sensato,
la lujuria lloró en su madriguera.
Y el tiempo inauguró sus máscaras:
hubo un pequeño espanto en los rincones,
temblaron los espejos agobiados
defendiendo impotentes el azogue.
Los pájaros callaron esa tarde
y la luna brilló blanca y sin manchas.
Ardió la noche como vieja tea
con la absurda avaricia de la muerte,
con su luto distante y pegajoso,
y un rencor resabiado y carcomido
descargó como lluvia en el desierto.
Entonces, sólo entonces,
oyó a su corazón ladrando
y se volvió despacio a los espejos
y los vio tiritar con mucho frío
y pedir compasión desde su escarcha.
Y no supo qué hacer con tanta desmesura:

cerró los labios y escuchó al silencio.re/

FERLOSIO, UNO DE POCOS

https://elpais.com/diario/1987/12/13/opinion/566348412_850215.html?id_externo_promo=enviar_email

RESEÑA DE LA ESCAPADA, POR FERNANDO VALLS

https://www.infolibre.es/noticias/los_diablos_azules/2019/04/12/ni_por_hache_por_por_93904_1821.html

CEREZOS, CEREZAS

El  valle del Jerte es uno de los parajes más hermosos que yo haya visto. Terrazas heridas y acariadas por el arado romano, nieve en las cimas de Gredos, cerezos cándidos en flor, enrojecidos por la fruta después.

Jerte suena a mozárabe; Tornavacas a prerromano. Porque no es de "vaca" sino de "vega".

Sabia naturaleza, que no combina el blanco con el rojo. Yo tampoco me vestiría de estos colores. Rojo con negro o negro con  blanco. Eso sí. Negro con crema o negro con dorado quedan muy elegante. Hoy me voy a vestir así para ir al Real.

Antes pasaré por La verde doncella, que es una frutería pequeñita y exquisita. Está en la calle de Embajadores. 

Allí, hace al menos ocho años, un día vi unas cerezas suculentas, del Jerte, claro, y me compré medio kilo para mi cena. Cuando pregunté el precio me dijeron: "Son catorce euros". Pagué tan pichi, y me fui a casa. Pero al poco, como en los tebeos, me detuve en seco y me dije ¿Cuánto me han costado mis orondas cerezas jertianas?

Al día siguiente se lo conté a mis colegas y me dijeron que eso era imposible, que yo me equivocaba. 

Y no. Eran cerezas deliciosas, que costaban a veintiocho euros el kilo, y lo valían. Solo el necio confunde valor y precio, decía el maestro Mairena.

(Sigo castigada sin poder añadir imágenes a mis textos, y en este caso es muy lamentable)

Hace unos días, un festivo de buena mañana, gulusmeaba yo por donde suelo: Sol, Carretas, plaza de Benavente e inmediaciones. Brillaba el sol y había mucho paseante y varias prostitutas apostadas por allí. Una de ellas llevaba una miifalda blanca, una camiseta roja y zapatos y bolso rojo. Me la quedé mirando con disimulo, un poquito lejos, sin que me viera. Luego le hice una foto de espaldas, pero no la guardé, claro. Realmente no me gustan nada esos dos colores juntos. No sé por qué, pero así es.

Llegan las elecciones. Voy a darme un paseo por mi colegio electoral, que es muy chulo. Está en la antigua  Serrería Belga, hoy convertida en lugar de exposiciones y actividades artísticas. Cuenta con un restaurante simpático, La buena vida, con sus mesas en el patio abierto. Estaba repleto aquel día.

Curioseo la prensa al día siguiente y, héteme aquí que la gran ministra de la Buena Conciencia, la que quiere feminizar la Constitución patriarcal y es prima de las gitanas, lleva un traje de pantalón a cuadritos rojos y blancos, tal cual los manteles y las cortinas de las trattorias, y una camisetita con una leyenda en inglés, para que lo entienda el universo mundo, que ha de saber que sí, que ella es una feminista.  

EXCELENTE COMENTARIO DE LOS SONETOS DE CLAUDIO RODRÍGUEZ FER

http://ultragrafico.expoplanetarium.net/sonetos-somnambulos-de-claudio-rodriguez-fer/

DOLOR Y GLORIA POR PEDRO ALMODÓVAR

Esta tarde he visto la que para mí es sin duda la mejor película de Pedro Almodóvar.  Dolor y gloria es un nombre acertadísimo, barroco, intenso, sonoro y , a la vez, clásico y musical, con reminiscencias religiosas.

Desde hace mucho, tanto como mi memoria alcanza, me incitan las trabas y las prohibiciones. Quiero escribir en mi blog, mostrar cada día un árbol del amor, porque son del amor, y pronto volverán a despojarse. Pero no puedo. Cuando intento plantificar una foto me da error no sé cuántos. Y clamo en el vacíó digital, y la voz invisible me hace una mamola. Este cuadernillo hay que ilustrarlo. Tengo una amiga que lo lee, lo leía. Así, castigada con esta iconoclastia, no escribo apenas. Me gustaría arreglarlo, no hacerme un blog nuevo. Este tiene un nombre precioso, que yo tomé del Persiles dándole la vuelta, y a Schopenhauer se lo inspiró también Cervantes, quiero pensar.